I

 Le malheur se mêle aux pleurs gluants des nuages,

 L'herbe des champs a une vraie couleur orange

 Si pesticide. Gloire au libre libre échange,

 Au capitalisme qui ne peut être sage.

Le profit le profit le profit le profit !

 Est-ce donc là le seul moteur actif du monde ?

 Les marchands de canons font de nauséabondes

 Fortunes. Diable, lui en est tout ébahi !

Car Satan pensait être le maître du mal,

 Le prince du mensonge manipulateur,

 De l'égoïsme et de la cruauté. Horreur :

 Car le genre humain est plus que lui génial.

Et nos télévisions encourageaient chacun

 A haïr son voisin. Les bombes assassines

 Ravageaient des contrées où règne la famine.

 Satan heureux huma d'une fleur le parfum.

                          II

 Voilà où j'en étais de mes méditations,

 Marchant dans la nature où l'herbe n'est plus verte,

 Là, à perte de vue dans la plaine déserte,

 Le ciel bleu est de l'orange l'expiation.

                         III

 La malin cornu portant cape rouge et noire,

 Dans le grand parc en ville où l'on va en famille,

 Où s'amusent en riant les garçons et les filles,

 Hésita à répandre ici le désespoir,

Ecoutant un enfant chanter une comptine

 Il sentit l'inconnu qui vibrait en son cœur,

 Sur sa joue glissa une larme de bonheur,

 Il renonça au mal qui était sa routine.

Il se consacra à ce qui est bel et bon,

 Toute l'humanité suivit là son exemple,

 L'amour et l'amitié se firent bien plus amples,

 Pour toujours se turent les fusils les canons.

La coutume dit- on est que l'on a le mois

 Pour présenter nos vœux à la nouvelle année.

 Je ne suis pas de ces flemmards qui atermoient

 Sursoyant sans cesse le labeur ajourné,

 De ceux qui procrastinent et remettent à demain,

 En écoutant tranquilles un Bach ou du Mozart.

 Il convient donc d'agir avant le trente et un !

 Certes feignasser est j'ose le dire un art

 Mais une voix céleste a caressé ma joue 

 En disant : « Le Marco retourne à ton bureau,

 Tente la poésie, et cisèle un bijou,

 Quelques vers enneigés vaporeux et floraux ».

 Dans un battement d'aile la voix disparut.

 Un léger souffle doux effleura mon visage,

 Dans le bois une biche peureuse apparut

 Gracieuse danseuse en nos taillis sans âge.

 Quelques flocons de neige ont blanchi la pelouse,

 Les guirlandes au sapin sont encore posées

 Car Noël chaque année a la joie pour épouse

 Quand les petits enfants chantent pour s'amuser.

 Assis en mon bureau et contemplant l'hiver,

 Les squelettes givrés de nos grands arbres nus

 Que lentement balance une bise polaire,

 L'écran de mon P.C. affiche : « bienvenue ».

                      Voeux

Je vous souhaite pour l'année qui là commence

De vivre en paix en des habits tissés d'amour

Et de bonne santé, qu'en vous vive la danse

 De ces petits bonheurs qui naissent chaque jour.

( je tente de jouer ce morceau , euh pas trop facile .....)

Il pleut , il pleut , de gros nuages lourds et gris

 Chargés de deuils, d'ennui, de tristesse et cafards,

 De violentes pluies farouches (ô cauchemar)

 Dans le vent déchaîné dansent une vraie furie !

On distingue à peine le faîte des grands chênes

 Que l'on entend craquer, gémir et supplier,

 Les chemins deviennent de bien piteux bourbiers,

 Un rideau d'eau céleste a envahi la plaine !

Les chrysanthèmes en procession parmi les tombes

 Grises et froides de l'été rieur disparu

 S'envolent et tourbillonnent au milieu de nos rues,

 Leurs pétales déchoient sous les assauts des trombes.

Il convient de rester au chaud en la maison,

 Aux mugissements de la tempête répondront

 Les militaires tant tragiques et fanfarons,

 Les images de guerre à la télévision.

Dehors, une brume sournoise peu à peu

 Se répand, le corbeau noir du spleen si perfide

S'approche de mon âme tant pâle et languide

 Et encercle ma joie d'un désespoir râpeux.

Ô urgence ! Ne pas couler dans la profonde

 Déprime morne et flasque aux cruelles morsures :

 Quelques crêpes chaudes vêtues de confiture 

 Poseront un baiser sur la grisaille immonde.

 Anna Vidovic joue "Un dia de noviembre " de Leo Brouwer

 A la médiathèque à côté de chez moi , ô un concours de poésie !

Il fallait écrire un poème pour servir de laisser-passer face à tous les douaniers du monde , 

 une sorte de passeport, alors je me suis lancé, et horreur je n'ai pas gagné le concours.       

                     I

 Frontière : soyeuse peau des nations

Que caresse si sensuellement

La ronde des douaniers en mission.

Dieu , qu'ils sont beaux, fiers et tant séduisants !

Tandis que le pays sourit aux anges

Sous les doux pas de nos bons gabelous,

De l'autre côté commence l'étrange.

Rien n'y est tout à fait comme chez nous.

                 II

 Je me sens un peu matou curieux

D'aller à l'aventure avec prudence,

L'ailleurs exotique et mystérieux

Est tentation pour la fête des sens.

Laisse moi, noble gabelou, passer,

Humer là- bas des parfums inconnus,

Déguster des mets fabuleux , danser

Sur des rythmes qui mettent l'âme à nu.

                 III

 Je reviendrai te conter mon voyage

Les bras chargés de cadeaux et d'étoffes,

De gras jambons, de succulents breuvages

Que nous boirons à l'ombre d'une strophe.

Un bel Oiseau perdu s'est trouvé enfermé

 Chez moi en mon garage et n'a pu en sortir,

 Alors il s'est caché, sans boire et affamé,

 La mort très lentement est venue le cueillir.

Triste fin pour celui qui devait s'envoler

 S'amuser des nuages et de la pesanteur,

 Joyeusement braillard parmi la gent ailée.

 Vais-je donc ici maudire le Créateur ?

 Ainsi donc est la vie un jour je partirai

 Comme toi bel oiseau que je n'ai pu sauver,

 Je m'en irai aussi cessant de respirer

 Le doux parfum des jours où Bonheur se lovait .

 Le souvenir me vint de ceux qui ne sont plus

 De ma mémé aimée qui autrefois m'aima,

 De maman, de papa, de pépé disparus,

 De ces cercueils en bois qu'un homme en noir ferma,

 Des idées érodées d'un monde révolu,

 Des tartines au goûter , de la joie qui chantait,

 Des poèmes récités   et ces contes lus,

 De ces jeux qu'en riant nous aimions inventer,

Et sans se presser le passé ici passa ,

Calme et poli tel ces vieilles collines rondes,

Enfin se retirant, discret, il me laissa

Songeur en ce matin que le soleil inonde.